Poesía

No hubo ni un solo día que fuera cómplice de su sonrisa, ni una sola noche que tuviera que arreglármelas para que la emoción de conocerlo no se notara de manera desbordante. Segura estoy de que hubiera sido toda una aventura, su alma soñadora y su espíritu de acción así me lo permitieron imaginar. Las conversaciones largas a las luz de una vela, los libros en común que leeríamos, los caminos y senderos que conquistaríamos se quedarán en un suspiro. ¿Me he preguntado qué fue lo que nos impidió el encuentro?

Hay amores que nunca dejan de ser, Que se llevan tatuados en el alma y no los destiñe el tiempo, Que los acompaña un suspiro, un recuerdo y algo de nostalgia por la imagen de lo que pudo ser.

Yo hubiese dado mucho para que pudiera ser … aunque creo que di todo lo que pude dar entonces (arreglarme, esperarte, desilusionarme y creerte una y otra vez). Volver a arreglarme para quedar de nuevo vestida y como muy bien lo dice el dicho “y alborotada” . Alborotada de ilusión, de miedo, de dudas… de querer saber qué vendría después de verte. Y volvió a pasar, la decepción que imprimen las promesas no cumplidas, la imposibilidad frente a tus ojos y con ello la frustración del fracaso, de ese que ata tus manos porque ya no depende de ti. ¡No fue, no pudo ser y no será nunca!. No hubo rumbo, no hubo camino, no hubo punto de partida y no hubo destino. Es paradójico, pero eso que fue sin serlo al fin, aún consigue atraparme ¿qué contradicción no? Lo que no fuimos tiene más historia que lo que llegamos a ser.

Tengo amores a los que visito por un sótano, donde creo que nadie me ve. Amores eternos que parecen una fotografía en el tiempo, “no cambian mucho”. A quienes amo y me aman, a quienes visito en canciones, en las madrugadas de una noche alicorada, en una nota de voz de las que se autodestruyen o en las fotos de una sola vista. Amores que aunque efímeros no desaparecen. Tengo amores que me engañan y les creo y ellos me creen también, o por lo menos eso parece. Algunos días les damos vida a estas fantasías, al mejor estilo de Romeo y Julieta o de Tristán e Isolda, donde la tragedia es más protagonista que el amor. La tragedia de habernos perdido pero la fortuna de seguirnos amando.